Une Vérité Dérangeante

Le poids des mots flottait dans l'air, plus épais encore que la poussière d'années qui s'accumulait sur les meubles anciens du salon. Madame Dubois, assise à la rechte de Célia, serrait ses mains comme si elle tentait d'y retenir une vérité qui lui échappait. Ses yeux, d'ordinaire si vifs et déterminés, portaient désormais une ombre de fatigue et de regret, une lassitude qui n'avait rien à voir avec les déménagements et les cartons. Célia, elle, observait sa mère, une boule d'appréhension serrée dans son estomac. Elle avait senti le changement, le trouble qui avait saisi sa mère depuis leur arrivée à Valombre. Ce n'était pas seulement l'étrangeté des lieux, les courants d'air glacés qui semblaient murmurer des secrets, ou les bruits nocturnes qui faisaient tressaillir les vieilles boiseries. C'était quelque chose de plus profond, quelque chose que sa mère portait en elle, une charge invisible.

« Célia, ma chérie… » Sa voix était douce, presque hésitante, un contraste frappant avec la fermeté qu'elle affichait habituellement. « Il y a des choses que je n'ai pas dites. Des choses que j'ai préféré oublier, ou plutôt, enfouir. Pour te protéger. Pour me protéger. »

Célia ne répondit pas, mais son regard insistant invité sa mère à poursuivre. Elle savait que le temps était venu. Le temps des demi-vérités était révolu.