Le Dilemme d'Exaucée

Le dilemme d'Exaucée

Le silence de la bibliothèque n'avait jamais pesé aussi lourd sur les épaules d'Exaucée. Chaque étagère, autrefois un havre de paix peuplé de murmures d'histoires, semblait désormais retenir une part du mystère, une parcelle de l'absence de M. Dubois. Elle se tenait au milieu de la pièce, le souffle court, les mains serrées. Les quelques jours écoulés depuis qu'elle avait découvert la vérité avaient été un tourbillon d'émotions contradictoires, une tempête intérieure qui menaçait de la submerger.

Elle avait trouvé la chambre, le cahier, la plume. Elle avait déchiffré les dernières lignes griffonnées, celles qui révélaient l'impensable. M. Dubois, le pilier discret de leur petite ville, l'homme aux yeux pétillants derrière des lunettes cerclées d'écaille, n'était pas disparu. Il s'était évanoui, oui, mais volontairement. Il s'était retiré pour écrire. Pas n'importe quoi, non. Un livre. Un livre sur eux. Sur *eux tous*. Sur cette communauté qu'il avait observée si patiemment, si silencieusement, pendant des décennies.