La Mémoire Sélective à l'Œuvre

Le Prince Arthur, le cœur battant à tout rompre, avait passé des heures à répéter sa phrase. Pas n'importe quelle phrase, non. Celle qui devait, il en était persuadé, capturer l'essence de son amour naissant pour la Princesse Aurore. Le miroir enchanté, son fidèle confident, avait approuvé d'un scintillement bienveillant la tournure des événements. « Tu es prêt, mon Prince, » avait-il murmuré d'une voix d'argent. Arthur avait hoché la tête, le souffle court, le texte gravé dans sa mémoire… pour l'instant.

Quelques instants plus tard, il aperçut Aurore traversant les jardins, une cascade de lumière dorée dans ses cheveux, un sourire si doux qu'il aurait pu faire fleurir les roses gelées. Et là, devant tant de perfection, le cerveau d'Arthur fit un bruit étrange, comme un petit rouage qui se détache. La phrase. Elle s'était envolée. Disparue. Évaporée comme la rosée du matin sous le soleil radieux.

Il s’approcha d’elle, ses pas devenant soudainement lourds, comme s’il portait le poids de tous les mots qu’il n’arrivait pas à prononcer. Aurore, le voyant arriver, lui adressa un sourire curieux. Elle avait une façon de le regarder qui lui donnait l'impression d'être le seul homme au monde, mais aussi le plus ridicule.