Le Marteau de la Liberté

Le lourd bois du sapin de Noël, toujours orné de ses guirlandes éteintes et de quelques boules de verre intactes, servait de perchoir précaire à Milana. Il était posé sur le plafond, désormais leur sol, et ses branches basses, étrangement rigides, laissaient entrevoir une porte, autrefois solidement ancrée au mur, désormais suspendue, comme un œil ouvert sur l'inconnu. Arthur, le visage marqué par la sueur et la poussière, tenait fermement le tronc, ses muscles tendus sous l'effort. Lila Rose, le souffle court, s'appuyait contre le mur incliné, ses yeux fixés sur le vide qui s'était installé au-dessus d'eux. Marco, blotti contre sa sœur, serrait son ours en peluche défraîchi, ses grands yeux scrutant chaque mouvement avec une appréhension palpable. Marie, malgré l'épuisement, essayait de maintenir un sourire, une lueur d'espoir dans son regard.

« Encore un peu, Milana, » murmura Arthur, sa voix rauque par l'effort. « On y est presque. »

Milana hocha la tête, ses mâchoires serrées. Elle sentait le poids de leurs regards sur elle, la pression de leur attente. Le sapin, cet intrus incongru dans leur nouvelle réalité inversée, était leur seule rampe de lancement vers cette porte. Elle avait une connaissance étonnante des entrailles du navire, une intuition née de longues heures passées dans les cuisines, à côtoyer les entrailles métalliques du Poséidon. Elle savait que le chemin le plus sûr, le moins inondé, était généralement le plus proche de la coque. Mais pour y parvenir, il fallait d'abord franchir cette porte.