L'Étrange Sapin

La cuisine du Poséidon était un chaos d'acier tordu et de casseroles volantes. La vaisselle, autrefois fière sur ses étagères, gisait brisée sur le sol, les éclats scintillant sinistrement sous la lumière vacillante des lampes de secours. L'odeur âcre de la vapeur et du métal chaud emplissait l'air, un antidote violent à l'ambiance festive qui régnait quelques instants auparavant. Milana, la cuisinière, se redressa péniblement, son uniforme blanc maculé de traces de sauce et de suie. Ses mains, habituées à manier les couteaux avec une précision chirurgicale, serraient maintenant le rebord d'un plan de travail renversé, cherchant un ancrage dans ce monde devenu fou.

« Marco ! » lança-t-elle, sa voix rauque résonnant dans le silence assourdissant qui avait succédé au fracas de la vague. « Marco, où es-tu ? »

Un petit gémissement lui répondit. Marco, son frère de dix ans, émergea d'un amas de sacs de farine renversés, les yeux écarquillés de terreur, son ours en peluche gris étreint contre sa poitrine. Il était indemne, un miracle dans ce désastre. Milana se précipita vers lui, le serrant fort dans ses bras.