Le Secret d'Agathe

Le silence de la bibliothèque interdite ne ressemblait à aucun autre. Ce n’était pas l’absence de bruit, mais un silence chargé, comme si les mots, figés dans les pages jaunies, retenaient leur souffle. Elara s’y tenait, le cœur battant la chamade, le vieux journal de cuir serré contre sa poitrine. Les mots griffonnés par une main oubliée avaient résonné en elle, une vérité lancinante qui démantelait le monde qu’elle croyait connaître. Les « négligés », un murmure du passé, étaient désormais une promesse, une étincelle de sa propre existence.

Elle avait cherché Mère Supérieure Agathe. Pas dans son bureau austère, où les ombres semblaient toujours plus profondes que la lumière ne pouvait les chasser, mais dans son jardin. Un endroit qu’elle aimait à cultiver avec une méticulosité presque fanatique, comme si chaque pétale parfaitement épanoui pouvait masquer le désordre intérieur. Elara l’y trouva, penchée sur un rosier dont les épines semblaient particulièrement acérées, ses doigts gantés effleurant une fleur d’un rouge sang.

« Mère Supérieure, » commença Elara, sa voix tremblante malgré elle.