L'Œil Qui Voit Tout

Le vent claqua contre les vitres poussiéreuses de l'orphelinat, un souffle glacial qui semblait porter les échos des supplications oubliées. Elara, recroquevillée sur son paillasson maigre, serrait contre elle le vieux journal qu'elle avait trouvé. Ses doigts effleuraient les pages jaunies, le papier craquelant sous la pression légère, chaque froissement un secret murmuré à son oreille. La pièce, plongée dans une pénombre d'encre, semblait retenir son souffle, comme si elle aussi était consciente de la tension palpable qui s'était installée dans les murs de pierre.

Depuis quelques jours, une atmosphère lourde pesait sur l'orphelinat. Ce n'était plus la simple monotonie morose de leur existence, mais une inquiétude sourde, un frisson d'appréhension qui s'insinuait dans les rires forcés et les regards fuyants. Les objets ne disparaissaient plus seulement ; ils étaient remplacés par d'autres, étranges, d'une facture inconnue, parfois couverts d'une fine poussière d'un gris métallique qui refusait de s'effacer. Les lumières, autrefois fiables dans leur clignotement habituel, s'éteignaient soudainement, laissant l'obscurité s'épaissir, une obscurité qui semblait avoir une densité nouvelle, presque tangible.

Elara sentait le regard des autres peser sur elle, une sourde accusation dans chaque chuchotement qu'elle devinait. Bastien, le plus bruyant de tous, avait même osé lui lancer un regard noir hier soir, lors du maigre dîner. « C’est toi, n’est-ce pas ? » avait-il murmuré, le ton chargé de suspicion. « C’est toi qui fais ces choses. » Elara n'avait pas répondu. Que pouvait-elle dire ? Que le journal parlait d'un sang ancien, d'une magie endormie, d'une connexion aux « négligés » ? Que les murmures qu'elle entendait parfois, des murmures qui semblaient venir des profondeurs du bâtiment, résonnaient étrangement avec les mots du journal ?