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Une des caméras posées sur le mur de leur studio, habituellement muette et figée sur le bric-à-brac de leurs équipements, s'anima soudain. Elle délaissa le désordre familier pour diffuser une image inhabituelle. Un couloir s'étendait devant l'objectif, mais ce n'était ni celui de l'hôpital désaffecté, ni celui de leur propre studio. L'atmosphère y était lourde, les murs suintants d'humidité, marqués par le passage du temps et l'abandon. Des fissures serpentaient sur le crépi, comme des veines malades sous une peau fragile. Au bout de ce corridor lugubre, une porte se dessinait, massive et sombre. Sur son panneau rouillé, quelques lettres peintes à la hâte, mais d'une clarté glaçante : **MINUIT — ACCÈS REFUSÉ**.

Ace, le souffle court, les yeux rivés sur l'écran, laissa échapper un murmure incrédule : — On n’est pas dans le studio… C’est où, ça ?

Cerise, plus calme, bien que sa main tremblât légèrement, répondit doucement, sans quitter la scène mouvante des yeux : — Si… mais pas complètement. C’est comme si… on était à la fois ici et ailleurs. Comme si le studio était une sorte de bulle, et que cette caméra… elle avait réussi à percer un trou.