Le gardien des légendes

Le soleil, ce matin-là, avait choisi de se montrer généreux, drapant le village de Gbêwô d’une lumière dorée qui aurait dû réjouir le cœur de Zapatâ. Pourtant, une douce mélancolie flottait encore en lui, comme une brume matinale persistante. Il déambulait dans les ruelles familières, mais étrangement étrangères, cherchant une empreinte, un écho, une trace de ce qu’il avait tant chéri dans son enfance. Les maisons aux murs autrefois vibrants de rires et de chants semblaient désormais silencieuses, leurs façades autrefois colorées par la vie s’étant estompées sous le poids des années et de l’indifférence. Il avait l’impression de marcher dans un tableau vivant, beau mais figé, où chaque élément était à sa place, mais où l’âme avait déserté les lieux.

C’est en longeant le vieux baobab, dont les racines noueuses avaient été le théâtre de tant de jeux et de confidences, qu’il l’aperçut. Assis sur un tabouret rudimentaire, à l’ombre protectrice de l’arbre majestueux, se tenait un vieil homme. Ses cheveux blancs, rares et fins, semblaient couronner une tête où chaque ride racontait une histoire. Ses yeux, d’un bleu profond et pétillant, scrutaient l’horizon avec une intensité tranquille, comme s’ils y lisaient des secrets que nul autre ne pouvait déchiffrer. Zapatâ s’arrêta, intrigué. Il y avait dans la posture de ce vieil homme, dans la sérénité qui émanait de lui, quelque chose qui rappelait les gardiens d’antan, ceux qui savaient le nom des étoiles et le murmure du vent.

Le vieil homme, comme s’il avait senti le regard posé sur lui, tourna lentement la tête. Un sourire doux, empreint d’une sagesse millénaire, éclaira son visage. Il fit un signe de la main, invitant Zapatâ à s’approcher.