Au Service du Destin

La brume matinale s'accrochait encore aux contreforts du château, drapant les tours de pierre grise d'un voile fantomatique. Lyra, le cœur battant d'une appréhension mêlée d'une étrange détermination, franchit le pont-levis abaissé. Chaque pas résonnait sur les lourdes dalles, un écho lointain de son réveil dans la forêt. Elle était désormais une humble servante, un rôle qui lui semblait à la fois absurde et étrangement juste, comme si une partie d'elle avait toujours su qu'elle finirait par se retrouver ici, dans ce lieu empreint de mystère et de souffrance.

Elle fut accueillie par une femme au visage sévère, dont les yeux perçants semblaient vouloir lire dans son âme. Sans un mot, elle la conduisit à travers des couloirs labyrinthiques, ornés de tapisseries délavées représentant des batailles oubliées et des scènes de cour révolues. L'air était froid, chargé d'une odeur de poussière et de cire ancienne, et Lyra sentait une tension palpable, comme si les murs eux-mêmes retenaient leur souffle.

« C'est ici, » annonça la femme, ouvrant une porte en bois sombre. « Tes tâches seront nombreuses. Veille à ne pas décevoir. »