La Vérité sur l'Inspecteur

Le vent glacial de New York s'engouffrait dans les ruelles étroites, portant avec lui l'odeur âcre de la ville, un mélange de gaz d'échappement, de nourriture de rue et de quelque chose d'indéfinissable, d'ancien et de neuf à la fois. Élisa marchait d'un pas pressé, le col de son manteau relevé, les mains enfoncées dans ses poches. Chaque coin de rue semblait dissimuler une menace potentielle, chaque ombre une silhouette familière et pourtant étrangère. L'inspecteur Davies l'avait convoquée dans un café discret du West Village, un endroit dont les murs suintaient une histoire murmurée, comme si les conversations passées étaient gravées dans le bois sombre des banquettes.

Elle l'aperçut dès son entrée, assis à une table dans le fond, une tasse de café fumante devant lui. Son regard, habituellement impénétrable, semblait porter une lassitude plus profonde que d'habitude. Il se leva à son approche, un mouvement fluide qui démentait l'âge apparent de ses traits.

« Madame Dubois, merci d'être venue. » Sa voix était grave, basse, comme s'il craignait d'être entendu.