La Cicatrice et la Fleur

La cicatrice sur sa peau était un murmure de la nuit précédente. Lorenzo, recroquevillé sur le canapé de velours sombre, serrait une compresse contre sa flanc. Isabella, le cœur battant la chamade, s'était précipitée à ses côtés, ses mains tremblant légèrement alors qu'elle remplaçait le tissu souillé par un nouveau. La lumière douce de la lampe de chevet caressait les contours de son visage, révélant une fatigue profonde, mais aussi une détermination farouche.

« Tu aurais pu mourir », murmura-t-elle, sa voix rauque d'émotion. Les mots s'échappaient de ses lèvres comme des pétales égarés.

Lorenzo leva les yeux vers elle, ses iris d'un bleu intense perçant la pénombre. Il y avait une vulnérabilité dans son regard qu'elle n'avait jamais vue auparavant, une brèche dans l'armure de glace qui le protégeait si souvent.