Le pardon, une étape

Le pardon. Ce mot flottait dans l'air, une brume légère, presque impalpée, mais présente. Il ne s'agissait pas d'un pardon pour lui, Jack. Non, ce nom n'évoquait plus que la poussière fine d'un passé révolu, une croûte sêche sur une plaie qui commençait enfin à cicatriser. Ce pardon-là, s'il devait exister un jour, ne serait jamais pour lui. Il serait pour moi. Une offrande à mon âme, une façon de me délester du poids des chaînes invisibles qu'il avait patiemment forgées autour de mon cœur.

Je me tenais à la fenêtre de mon petit appartement, le regard perdu dans le ballet des lumières de la ville qui s'éveillaient doucement. Chaque scintillement était une promesse, une étincelle d'espoir dans la nuit encore épaisse. Mathieu dormait à mes côtés, son souffle calme et régulier, un réconfort palpable dans le silence de la chambre. Il était mon ancre, mon phare, la preuve vivante que les tempêtes finissaient par s'apaiser, que le soleil finissait toujours par percer les nuages les plus sombres.

L'ordinateur, celui qui avait été le catalyseur de tant de choses, était posé sur mon bureau, éteint. Il représentait la frontière, le point de bascule entre l'ombre et la lumière, entre la confusion et la clarté. C'était lui, cet objet apparemment anodin, qui avait mis à nu les mensonges, qui avait fait voler en éclats le vernis de façade de Jack, révélant la noirceur en dessous. Et c'était aussi lui, par sa présence, qui avait permis à Mathieu et moi de nous retrouver, de nous comprendre, de nous aimer.