L'Appât de l'Or

L'air vibrait d'une attente fébrile, un murmure d'anticipation qui s'insinuait dans les ruelles poussiéreuses du quartier de Mala, contrastant violemment avec le raffinement feutré des demeures d'où provenaient les invités. Les lettres, ces missives empoisonnées d'une promesse d'or, avaient fait leur œuvre. L'oncle Armand, avec sa démarche lourde et son air de pacha déchu, fut le premier à se pointer, sa grosse berline noire crachant une fumée suspecte devant la modeste masure. Il descendit, ajustant son col de chemise soyeuse, le visage plissé par une impatience à peine dissimulée. Derrière lui, la cousine Gisèle, perchée sur des talons aiguilles qui semblaient défier les lois de la gravité et de l'asphalte craquelé, arborait un sourire aussi large que son décolleté, sa main gantée caressant déjà l'air comme si elle effleurait la malle convoitée. Puis vint le cousin Bernard, le nouveau riche autoproclamé, dans sa voiture de sport rutilante, le poing serré sur le volant comme pour presser le cours du temps. Ils étaient là, attirés par le chant des sirènes de l'or, leurs cœurs battant la chamade au rythme des écus imaginaires.

Mala, perché à la fenêtre de sa chambre, observait ce défilé étrange. Une lueur indéfinissable dansait dans ses yeux, un mélange de satisfaction, de légère appréhension et d'une pointe d'amusement. Il se tourna vers son épouse, qui s'affairait à essayer de rendre leur logis un peu moins… délabré. Elle essuyait une table bancale avec un chiffon humide, son front plissé par l'effort.

« Ils sont là, ma chérie, » murmura Mala, sa voix teintée d'une douceur inhabituelle.