Le Passage Secret

La vieille carte, jaunie par le temps et froissée par d'innombrables manipulations, était étalée sur la table de la cuisine, éclairée par la lueur vacillante de la lampe à pétrole. Marc passait un doigt tremblant sur les lignes incertaines, cherchant un détail, un indice que sa mémoire lui avait peut-être subtilement suggéré. Claire, assise en face, le regardait, ses yeux emplis d'une angoisse sourde qui ne la quittait plus depuis l'instant où Léo avait franchi la limite des arbres. Chloé, blottie contre sa mère, observait le visage de son père, espérant y déceler une lueur d'espoir.

« C’est ici, je crois, » murmura Marc, sa voix rocailleuse par la fatigue et l'émotion contenue. « Tu te souviens, Claire, ce vieux sentier que le garde forestier nous avait mentionné ? Celui qui n’était plus sur les cartes modernes parce qu’il était… instable. »

Claire hocha la tête, une vague image se formant dans son esprit : un homme bourru, au visage buriné par le soleil et le vent, leur parlant d'un chemin qui « menait où il voulait ». Elle avait souri à l'époque, le considérant comme un conteur excentrique. Maintenant, ces mots résonnaient avec une insistance étrange, presque prophétique.