La Piste Oubliée

Le soleil déclinait déjà, peignant le ciel de teintes orangées et pourpres, lorsque Marc, le souffle court, revint à la maisonnette. Ses mains serraient une vieille carte jaunie, à peine lisible, qu’il avait dénichée chez le brocanteur du village voisin. Claire, assise à la table de la cuisine, les yeux rougis et le regard perdu, leva la tête à son entrée. Chloé, blottie dans un fauteuil, semblait figée, son regard fixé sur la porte, comme si elle s’attendait à ce que Léo franchisse le seuil à tout moment. L’air était lourd, chargé de l’angoisse qui s’était installée dans leur foyer depuis la disparition de leur fils.

« Rien », murmura Marc, sa voix rauque de fatigue et de déception. « Les gardes forestiers ont ratissé encore une fois le périmètre, sans rien trouver. Ils commencent à être à court d’idées. » Il posa la carte sur la table, ses doigts traçant les contours flous des reliefs. « Mais j’ai trouvé ça. Le vieux Monsieur Dubois, celui qui tient la boutique d’antiquités… il en avait une. Elle est très ancienne, et… regarde. »

Claire se pencha, ses yeux parcourant les lignes incertaines. « Qu’est-ce que c’est ? Un vieux chemin ? »