L'Intuition Maternelle

Claire sentait le poids de l'air sur sa peau, une lourdeur familière qu'elle n'arrivait pas à identifier. Ce n'était pas la chaleur estivale, ni l'humidité d'un orage imminent. C'était autre chose, une sorte de pression sourde, comme si la forêt elle-même retenait son souffle. Depuis qu'ils avaient franchi la limite de ces arbres immenses, une inquiétude diffuse s'était installée en elle, un murmure persistant dans le fond de son esprit. Marc, son mari, avait bien sûr tenté de la rassurer, mettant cela sur le compte du changement d'air, de la fatigue du voyage. Mais il avait tort. Ce n'était pas de la fatigue. C'était une alerte, un signal d'alarme silencieux qui résonnait en elle comme une vieille mélodie oubliée.

Elle regarda Léo, son fils, qui courait déjà sur le sentier, son rire cristallin se perdant parmi les troncs. Il était si plein de vie, si avide de découvertes. Trop avide, peut-être. Un frisson lui parcourut l'échine. Elle repensa à son intuition, cette sensation lancinante dès leur arrivée, comme si quelque chose les observait, quelque chose d'ancien et de patient. Elle avait essayé de l'ignorer, de se concentrer sur les aspects pratiques : décharger la voiture, monter les tentes, préparer le dîner. Mais l'intuition, cette compagne silencieuse et parfois envahissante, refusait de se taire.

Plus tard, assise près du feu crépitant, elle observa les flammes danser. Marc était parti faire un tour autour du campement, vérifiant une dernière fois les amarres de la tente, s'assurant que tout était en ordre. Chloé, sa fille, dessinait à la lueur d'une lanterne, penchée sur son carnet avec une concentration inhabituelle. Léo, lui, était déjà sous la tente, plongé dans un livre d'aventures, son visage éclairé par la petite lampe de poche. Claire se sentait seule avec ses pensées, un sentiment d'appréhension grandissant à chaque craquement de bois, à chaque bruissement dans le feuillage.