La Peur du Rationnel

Marc se tenait à l'orée de la forêt, le regard fixé sur la masse sombre des arbres. L'air était frais, porteur d'une odeur de terre humide et de pins, une odeur qui, quelques jours auparavant, aurait été synonyme de tranquillité et d'aventure. Désormais, elle lui serrait le cœur d'une angoisse sourde. Il avait toujours été l'ancre de la famille, celui qui ramenait le calme dans les tempêtes, celui qui trouvait des solutions là où d'autres ne voyaient que des problèmes. Mais cette fois, la nature même de ce qu'il affrontait semblait échapper à son emprise rationnelle.

« On doit organiser ça, » répéta-t-il pour la troisième fois, sa voix un peu plus rauque que d'habitude. Il s'adressait à Claire, qui était assise sur le perron de leur petit chalet, le regard perdu dans le vide, ses mains crispées sur une tasse de thé refroidi. Chloé était blottie contre elle, son petit corps tremblant malgré la douceur de la matinée.

Claire leva lentement les yeux. Il y avait une lueur de désespoir dans son regard, mais aussi une force qu'il connaissait bien, la force des mères qui refusent de céder. « Organiser quoi, Marc ? Les recherches ont eu lieu. Les gens du village ont fait ce qu'ils pouvaient. Personne n'a rien trouvé. »