Les griffes de La Ligne

Les ombres s'étiraient, non pas celles familières du crépuscule, mais celles, plus insidieuses, tissées par la surveillance omniprésente de La Ligne. Alex sentait leurs regards, des points froids et précis qui le suivaient dans les ruelles qu'il avait commencé à considérer comme les siennes. Il n'était plus invisible. Le souffle de l'incident, le cri de la peur encore fraîche dans sa gorge, l'avaient marqué d'une manière que même la technologie de pointe ne pouvait effacer. Il était devenu un anomaly, une donnée discordante dans le grand algorithme de la ville.

Le Corbeau, dont le regard semblait lire au-delà des apparences, avait été le premier à le remarquer. « Ils t'ont vu, gamin », avait-il murmuré, sa voix râpeuse comme le frottement de gravier. « La Ligne ne pardonne pas l'écho. Surtout pas quand cet écho a fait trop de bruit. » Alex avait hoché la tête, le cœur battant la chamade contre ses côtes. Il avait fantasmé sur les fous de la rue, sur leur liberté sauvage, mais il n'avait jamais imaginé que cette liberté aurait un prix aussi élevé, qu'elle attirerait l'attention de ces surveillants sans visage.

Chaque recoin semblait désormais suspect. Les drones, ces insectes métalliques aux yeux lumineux, planaient plus bas, leur bourdonnement une menace constante. Les caméras, intégrées dans les façades des immeubles, semblaient fixer Alex avec une intensité nouvelle. Il se sentait comme un rat pris dans un labyrinthe dont les murs se refermaient inexorablement. Le Corbeau, lui, naviguait dans ce climat oppressant avec une aisance déconcertante, une sorte de danse silencieuse avec le danger. Il connaissait les angles morts, les moments de répit entre les patrouilles, les passages secrets que La Ligne n’avait pas encore cartographiés.