Apprentissage sous haute tension

Les néons clignotaient, des pulsations malades dans la nuit grisâtre de la ville. Alex marchait, le souffle court, le cœur battant la chamade comme un oiseau pris au piège. L’incident était encore trop frais, trop vif, gravé dans sa rétine comme une brûlure numérique. Il avait voulu effleurer le mythe, le frôler du bout des doigts, et s’était retrouvé plongé dans un enfer boueux, poisseux. La rue, cette entité qu’il avait tant idéalisée à travers les récits chuchotés, les légendes urbaines, n’avait rien de la poésie qu’il y avait imaginée. C’était une bête affamée, et il en était le repas potentiel.

Le Corbeau, cette silhouette taillée à même l’ombre, avait été son seul refuge. Un refuge âpre, plein de grognements et de silences lourds de sens, mais un refuge tout de même. Les leçons avaient commencé dès l’instant où Alex avait trébuché dans son antre improvisé, un dédale de cartons et de toiles de récupération niché dans les entrailles oubliées d’un ancien viaduc. « Tu crois que c’est un jeu, gamin ? » avait craché Le Corbeau, son regard perçant transperçant la naïveté d’Alex comme une lame froide. « Tu crois que les ‘fous’ de la rue sont des personnages de tes vieux films ? »

Alex n’avait pas osé répondre. Il sentait le poids de ses mots, le sel de son expérience qui venait gratter les illusions d’Alex. Les jours précédents avaient été un brouillard de peur et de confusion. Après avoir été témoin de la violence aveugle, de cette explosion de rage incontrôlée qui avait éclaté dans la place, il avait fui. Pas par bravoure, non, mais par une panique viscérale. Il avait couru, le souffle coupé, le bruit des sirènes se rapprochant, le sentiment d’être pris pour cible, chassé par une force invisible, insaisissable. « La Ligne », avait murmuré Le Corbeau quand Alex avait réussi à le retrouver, le visage marqué par la fatigue et la terreur. « Ils n’aiment pas ceux qui sortent du rang. »