Le prix de la connaissance

Le poids de la connaissance pesait sur les épaules d'Alex comme une vieille cape élimée, trop lourde à porter mais impossible à laisser tomber. Les images de la nuit précédente, celles des yeux injectés de sang et des cris hurlés dans l'obscurité, dansaient encore derrière ses paupières closes. La rue, cette entité qu'il avait tant fantasmée, tant idéalisée, s'était révélée être un monstre aux dents acérées, un abîme de désespoir et de violence brute. Et lui, Alex, l'observateur curieux, le rêveur technophile, s'était retrouvé au bord de cet abîme, ses mains tremblantes saisissant une branche fragile pour ne pas tomber.

Le Corbeau, silhouette sombre et énigmatique, l'avait sorti de ce chaos, l'avait ramené dans son repaire, un antre de bric et de broc niché au cœur d'un immeuble oublié par le temps. L'odeur âcre de fumée et de poussière flottait dans l'air, un parfum de survie qui s'était déjà incrusté dans les narines d'Alex. Il était assis sur une caisse en bois, ses doigts parcourant les rainures rugueuses, son esprit tourbillonnant dans un maelström de questions sans réponses.

« Alors, le petit oiseau a vu la vraie nature du nid ? » La voix du Corbeau, rauque comme le froissement de vieilles feuilles mortes, brisa le silence. Il était accoudé à une table métallique rouillée, ses yeux perçants fixés sur Alex, une lueur indéchiffrable dans leur profondeur. Il tenait dans sa main un objet étrange, une sorte de dispositif électronique rafistolé, dont les fils s'entremêlaient comme des vignes sauvages.