Chloé, le Regard Intérieur

Le couloir résonnait d’un murmure familier, mais teinté d’une nouvelle cadence. Pas le brouhaha désordonné d’avant, mais une sorte de bourdonnement concentré, comme une ruche avant la récolte. Je marchais d’un pas mesuré, mes propres chaussures résonnant sur le lino, un son qui, étrangement, ne me dérangeait plus. Ce n’était plus l’écho de ma solitude, mais un rythme parmi d’autres, un fragment de cette symphonie nouvelle que mon père avait orchestrée.

J’observais les portes des salles de classe, désormais équipées de petites fenêtres grillagées, comme des aquariums où nageaient des poissons studieusement concentrés. Mes camarades, vêtus de leurs nouveaux uniformes gris anthracite – une couleur que j’avais trouvée sinistre au début, mais qui, curieusement, donnait une sorte de noblesse discrète à leur effervescence habituelle – étaient assis, le dos droit, le regard fixé sur le tableau. Monsieur Bernard, d’habitude si volubile, semblait avoir trouvé un nouveau murmure pour ses leçons d’histoire, un ton plus mesuré, presque méditatif. Il tenait son cours sur la Révolution Française, mais son regard balayait la classe avec une acuité nouvelle, comme s’il cherchait à déceler les échos de cette effervescence passée dans le calme présent.

« Mademoiselle Dubois », la voix de Monsieur Bernard me tira de mes pensées. J’étais au seuil de la salle de classe, le devoir de passer voir si tout allait bien, une requête implicite de mon père, même s’il ne l’avait jamais formulée directement. « Votre place est là, au premier rang. »