Conquête du Monde Angélique

Karak, le masque de bois noir ancré sur son visage comme une seconde peau, régnait désormais sur les décombres de la cité céleste. Elyon, autrefois un phare de lumière pure, n'était plus qu'une forteresse d'ombres, ses flèches d'argent tordues en griffes noires, ses avenues pavées de débris cristallins semant la mort à chaque pas. Le trône d'Elyon, autrefois symbole de justice divine, était désormais occupé par l'Anti-Christ, ses yeux de lucioles vertes brillant d'une satisfaction glaçante. Le murmure de sa conquête s'étendait comme une gangrène sur les royaumes voisins. Les étoiles elles-mêmes semblaient se voiler, effrayées par l'audace de ses ambitions.

« Assez ! » La voix tonitruante, venue des cieux déchirés, avait résonné un temps, mais les anges, vaincus, avaient fui. Karak avait vu l'archange Arael tomber, son armure divine brisée, sa lumière éteinte. Il avait senti la détresse de Lyra, son ancien compagnon de route, se transformer en une haine glaciale. Mais rien n'avait entamé sa détermination. Il était la tempête déchaînée, et les cieux ne pouvaient que s'incliner.

La cité était désormais le centre de son empire naissant. Ses légions démoniaques, autrefois tapies dans les recoins les plus sombres, marchaient désormais au grand jour, leurs cris de guerre résonnant dans les ruelles autrefois paisibles. Les anges, dispersés, traqués, étaient soit tués, leurs âmes consumées par les flammes infernales, soit asservis, forcés de servir leur nouveau maître, leur pureté souillée par la peur et le désespoir. Des chuchotements parcouraient les ruines : « L'Ère de l'Ombre a commencé. »