La Guerre des Cieux

Les ombres s'étiraient, rampantes, dévorant la lumière dorée du soleil couchant, comme une maladie qui rongeait la peau d'un corps sain. Karak, le masque de bois noir figé sur son visage, se tenait aux portes de la Cité d'Elyon, un monument de marbre blanc et de lumière céleste, désormais souillé par sa présence. L'air vibrant de l'énergie des anges, une force pure et implacable qui le brûlait, il serra les poings, les ongles s'enfonçant dans ses paumes. La haine, accumulée depuis des années, depuis sa naissance maudite, bouillonnait en lui, prête à exploser.

« Vous avez condamné mon peuple, » sa voix résonna, grave et rauque, amplifiée par la magie des ombres qui l'entouraient. « Vous avez volé l'intelligence de mes frères, plongé mes semblables dans une ignorance éternelle. Maintenant, vous allez goûter à la colère d'un damné. »

Les portes d'Elyon s'ouvrirent dans un grondement sourd, révélant une armée d'anges, leurs ailes immaculées déployées, leurs épées célestes brillant d'une lumière aveuglante. Au premier rang se tenait Lyra, ses yeux bleus, autrefois pleins d'une innocence perdue, désormais empreints d'une détermination farouche. Il portait l'Épée de Lumière, un don des cieux, s'il en était un.