Les Murmures du Passé

Le soleil se levait à peine, projetant des lueurs orangées sur les cimes des arbres, lorsque le garçon, maintenant un jeune homme aux épaules larges et au regard déjà empreint d'une certaine mélancolie, quitta la modeste cabane. Le guerrier, son père adoptif, était déjà dehors, affûtant sa lame avec des gestes précis, le bruit métallique résonnant doucement dans le silence matinal. Il ne parlait pas beaucoup, mais sa présence était un roc, une assurance silencieuse dans la vie du jeune homme.

Les années avaient filé comme le vent dans la forêt. De ses premiers pas hésitants dans les bras protecteurs du guerrier, il était devenu un homme. La forêt, autrefois un lieu de jeux et de découvertes, était devenue son terrain de chasse, son école. Il connaissait chaque sentier, chaque ruisseau, chaque cri d'oiseau. Sa force physique était indéniable, forgée par des entraînements rigoureux et une vie de labeur. Mais c'était dans son esprit que les tourments commençaient à s'installer.

Les rêves. Ils étaient devenus plus fréquents, plus intenses. Des images fugaces, des visages indistincts, des sensations étranges, une colère sourde qui montait en lui sans qu'il puisse en comprendre la source. Parfois, il se réveillait en sursaut, le cœur battant à tout rompre, une sueur froide perlante sur son front, le goût amer de la peur sur la langue. Il essayait d'en parler au guerrier, mais celui-ci haussait les épaules, attribuant ces visions à la fatigue ou à l'imagination débordante d'un jeune homme. « La forêt a ses fantômes, mon fils, » disait-il, « mais ils ne peuvent te nuire tant que tu restes fort. »