Les jardins du silence

Les Jardins du Silence

La nuit avait drapé Versailles d'un manteau d'encre, ne laissant que la lune, pâle et indifférente, pour éclairer les allées. L'air était frais, chargé du parfum entêtant des roses et de la terre humide, un contraste saisissant avec l'atmosphère confinée des archives où je venais de passer des heures qui semblaient des siècles. J'avais accepté le rendez-vous d'Antoine dans les jardins, un lieu qui, paradoxalement, me semblait moins surveillé que les couloirs feutrés du château. Moins de regards, moins de microphones dissimulés, moins de ces murmures suspects qui accompagnaient chacun de mes pas depuis mon arrivée.

Je me faufilai entre les parterres sombres, guidée par la lueur lointaine d'un réverbère. Les statues, figées dans leur éternelle contemplation, semblaient observer mes allées et venues avec une impassibilité déconcertante. Étaient-elles muettes gardiennes de secrets, ou simplement de vieilles pierres témoins silencieux ? Je ne savais que trop bien que, dans ce lieu, les apparences étaient trompeuses. Les arbres eux-mêmes semblaient retenir leur souffle, comme si même la nature était complice du grand mensonge qui enveloppait ce palais.