Le spectre de Trianon

Le Petit Trianon se dressait devant moi, non pas comme un monument de gloire, mais comme une maison de poupée trop grande, empreinte d'une intimité forcée, presque mélancolique. Antoine m'avait guidée jusqu'ici, son pas lent trahissant une lassitude profonde, mais son regard, lui, pétillait d'une lueur que je n'avais pas encore vue. « C'est ici, Mademoiselle Moreau, que le Roi et ses favorites cherchaient un refuge. Un monde à part, loin des regards et des devoirs de la cour. »

Les façades de pierre rose, adoucies par le temps, semblaient murmurer des secrets d'alcôve. L'air était plus doux, plus parfumé qu'au cœur du château principal. Nous franchîmes le seuil, et un silence feutré nous enveloppa. Ce n'était pas le silence imposant des grandes salles, mais celui, plus personnel, des lieux habités. Les meubles, recouverts de draps blancs, prenaient des formes fantomatiques sous la lumière tamisée. Chaque objet semblait attendre le retour de ses occupants, une tasse de porcelaine sur une console, un éventail plié sur un fauteuil.

« Madame de Pompadour, puis Marie-Antoinette… » murmura Antoine, sa voix résonnant doucement. « Deux femmes, deux époques, mais une même aspiration à la simplicité, à la fantaisie. » Il s'arrêta devant une petite bibliothèque, ses doigts effleurant les reliures usées. « Pourtant, la simplicité n'a jamais été le lot de ceux qui côtoient le pouvoir. »