Le Secret de la Montre

Le poids de mes mots, prononcés dans le silence chargé de la chambre de Nina, semblait avoir dérangé un nuage de poussière invisible, le faisant danser dans les rares rayons de lumière qui filtraient à travers les volets clos. Elle m'avait regardé, d'abord avec une incompréhension teinté d'inquiétude, puis avec une lente prise de conscience qui se peignait sur ses traits habituellement si assurés. L'air s'était épaissi, rempli d'une attente palpable, d'une tension qui ressemblait étrangement à celle qui m'habitait depuis que l'horloge avait figé sa course.

« Tu parles de… d'une montre ? » avait-elle murmuré, sa voix empreinte d'une fragilité nouvelle.

J’avais hoché la tête, incapable de formuler une phrase cohérente. Les mots me manquaient, noyés par le flot soudain des souvenirs refoulés, des sensations oubliées. C’était cela, le véritable secret, celui que je portais en moi sans même le savoir, un écho lointain de la peur qui me rongeait. La peur du temps qui file, inexorable, emportant avec lui tout ce que l'on aime, tout ce que l'on est.