Le Scepticisme de Nina

Le tic-tac lointain, presque imperceptible, semblait s'être incrusté dans le tissu même de mes pensées. Je l'entendais même lorsque le silence le plus profond régnait, un écho fantomatique qui me rappelait le poids de l'horloge figée dans mon salon. Cette nuit-là, l'insomnie me tenait éveillée, les images des événements étranges défilant dans ma tête comme les secondes égrenées par un métronome détraqué. La rencontre avec cet homme, l'Horloger, m'avait laissé plus de questions que de réponses, une sensation persistante de vertige face à l'immensité d'un mystère qui me dépassait.

Le lendemain matin, le soleil filtrait à travers les rideaux, peignant des raies de lumière poussiéreuse dans ma chambre. Mon esprit, cependant, restait plongé dans une pénombre familière. Je savais que je devais en parler à quelqu'un, à la seule personne qui avait toujours été là, un phare dans la tempête de mes angoisses : Nina.

Je la retrouvai à leur café habituel, celui où les odeurs de café torréfié et de croissants chauds avaient toujours eu le pouvoir d'apaiser mes tourments. Elle était déjà assise à notre table, un livre ouvert devant elle, ses doigts fins effleurant distraitement la couverture. En me voyant, son visage s'illumina d'un sourire sincère, un sourire qui atténua un peu la lourdeur qui pesait sur ma poitrine.