La Vérité de l'Horloger

Le poids de ses paroles plana dans l'air immobile, aussi lourd que la poussière dorée qui dansait dans le rayon de soleil filtrant par la lucarne poussiéreuse. Je fixai l'Horloger, son visage ridé plus profond que jamais sous la lumière incertaine, cherchant une faille, une once de mensonge dans le regard intense qui me transperçait. Il n'y en avait aucune. Seulement une lassitude infinie, une acceptation résignée qui me glaçait le sang.

« Un gardien, dites-vous ? » ma voix était à peine un murmure, étranglée par une émotion que je ne pouvais nommer. La peur, la tristesse, une lueur d'espoir incertaine ?

Il hocha lentement la tête, le mouvement à peine perceptible, comme une feuille se détachant d'une branche automnale. « Pas un créateur, non. Jamais. Je suis… celui qui a vu. Celui qui a tenté. Celui qui a échoué. »