La Trahison Attendue

Le vent, d'abord un murmure complice, s'était mué en un sifflement glacial, mordant les joues d'Elara comme des aiguilles de glace. Elle serrait son manteau autour d'elle, le regard perdu dans le tourbillon grisâtre qui s'était levé, engloutissant le paysage familier. À ses côtés, Lyra, le visage crispé par l'inquiétude, scrutait l'horizon avec une intensité qui trahissait sa peur. Maître Emmanuel, plus calme, observait les éléments déchaînés avec une sagesse ancienne, une profondeur dans les yeux qui la rassurait autant qu'elle l'intriguait.

« Il ne ressemble à aucun vent que j'aie jamais connu », murmura Lyra, sa voix presque étouffée par le rugissement ambiant. « Il y a une… une fureur dedans. Une intention. »

Elara hocha la tête, le cœur battant à l'unisson avec la tempête. Elle sentait le vent, pas seulement sur sa peau, mais en elle, comme une vibration profonde, une mélodie discordante qui résonnait dans son âme. C'était le même vent qui avait dévasté son village, le même vent qui la guidait maintenant, mais plus violent, plus incontrôlable.