L'Épreuve des Vents Hurlants

Les Vents Hurlants ne portaient pas leur nom à la légère. Ils étaient une symphonie cacophonique de rage, un concert déchaîné où chaque rafale était un coup de cymbale assourdissant, chaque tourbillon un cri déchirant. Le paysage lui-même semblait se tordre sous leur assaut, les arbres décharnés se courbant jusqu'à terre, leurs branches nues s'agitant comme des bras suppliants. Elara sentit le vent s'accrocher à ses vêtements, tenter de la déraciner, de l'emporter loin, loin dans cette fournaise aérienne. À ses côtés, Lyra serrait les dents, le visage blême, agrippée à une racine noueuse comme à une bouée de sauvetage.

« Je… je ne peux plus bouger, » haleta Lyra, sa voix à peine audible par-dessus le vacarme. « C’est… c’est trop fort. »

Elara ferma les yeux, cherchant le calme au cœur de la tempête. Elle se souvenait des leçons de Maître Emmanuel, de ses murmures sur l'harmonie, sur la façon de ne pas lutter contre le vent, mais de danser avec lui. Elle inspira profondément, sentant les courants d'air se faufiler en elle, non plus comme une menace, mais comme une extension de son propre souffle. Elle tendit une main, paume ouverte. Au début, rien. Puis, une légère brise, timide, se forma autour de ses doigts, une bulle de quiétude dans l'océan déchaîné.