L'Appel des Ancêtres

La brume s'épaississait, non pas celle, familière, qui s'accrochait aux vallées au petit matin, mais une sorte de voile irisé, vibrant d'une lumière intérieure. Elara sentit ses pas ralentir, comme si le sol lui-même la retenait, la préparait. Un souffle froid, porteur d'une mélancolie ancienne, effleura sa peau, faisant frissonner les poils de ses bras. Elle ne ressentait aucune peur, seulement une attente profonde, un sentiment d'être enfin arrivée à la limite de quelque chose d'immense.

Puis, ils commencèrent. Des murmures, d'abord si ténus qu'elle crut à une hallucination auditive, un simple jeu du vent dans les rares arbres noueux qui perçaient la roche. Mais les sons se précisèrent, prenant des intonations, des inflexions qui n'appartenaient à aucun langage qu'elle connaissait, et pourtant, elle les comprenait. C'était comme si ces sons résonnaient directement dans son âme, une symphonie douce et désincarnée.

« Viens… » semblait susurrer une voix, légère comme une plume. « Attends… » répondait une autre, plus grave, empreinte d'une tristesse infinie. « Nous sommes là… » chuchotait une troisième, porteuse d'une promesse d'accueil.