L'Inspecteur Sceptique

Le bureau de l'inspecteur Lefevre sentait le café froid et la poussière de vieux dossiers. Les murs étaient tapissés de cartes jaunies et de photographies de scènes de crime, autant de témoignages silencieux des batailles menées contre le chaos. L'inspecteur, un homme dont le visage semblait sculpté dans le granit, fixait une photo de la victime, Élise Dubois, son regard perçant balayant chaque détail avec une rigueur presque chirurgicale. Ses cheveux grisonnants étaient coupés court, sa posture droite, comme un soldat toujours prêt au combat. Il n'aimait pas les affaires qui se compliquaient, et celle-ci, avec sa fuite rocambolesque du beau-père et l'apparition soudaine du fils dévasté, avait toutes les allures d'une complication majeure.

« Dubois, Marc Dubois », marmonna-t-il pour lui-même, sa voix rocailleuse résonnant dans le silence feutré de la pièce. « Mari de la victime. A disparu dans la nature. Et maintenant, le fils, Léo Dubois, se présente comme le chevalier blanc. Trop beau pour être vrai. »

Lefevre avait vu trop de criminels pour se laisser attendrir par le chagrin affiché d'un jeune homme. Il avait vu des acteurs dans les tribunaux, des maîtres dans l'art de la manipulation. Léo Dubois, avec ses yeux pleins de larmes et son discours enflammé sur la justice, lui rappelait le genre de personne qui, dans sa propre expérience, savait trop bien jouer un rôle. Il avait fait quelques recherches préliminaires sur Léo. Un bon dossier scolaire, pas de démêlés avec la justice, mais un tempérament impulsif, selon quelques témoignages épars. Pas le profil d'un tueur, certes, mais peut-être celui d'un complice, ou pire, d'un obstacle.