Le Jeu du Créateur

Le soleil de l'après-midi filtrait à travers les vitres de la demeure, projetant des ombres dansantes sur les parquets cirés. L'air était lourd, chargé d'une tension palpable, comme avant un orage. Aiko, les poings serrés, observait Akari qui parcourait d'un regard fébrile les pages d'un livre ancien, sa respiration courte trahissant son agitation. Le vieux grimoire, découvert par hasard dans une bibliothèque oubliée de la maison, semblait contenir une vérité dérangeante, une clé pour comprendre leur présence dans ce monde étrange.

« Tu es sûre de ce que tu lis, Akari ? » demanda Aiko, sa voix rauque teintée d'une inquiétude sourde. Chaque jour qui passait dans cette vie empruntée effaçait un peu plus de son passé, de celles qu'elles étaient. L'image de leurs mains tachées de sang, l'adrénaline des missions, tout cela s'estompait, remplacé par des souvenirs doux-amers de ce monde de soie et de thé parfumé. Parfois, en croisant son reflet, elle ne reconnaissait plus le regard froid et calculateur qui l'habitait autrefois. Une peur insidieuse s'insinuait en elle : et si elle oubliait complètement qui elle était, au point de devenir cette femme que le livre décrivait ?

Akari leva les yeux, ses prunelles sombres reflétant une lueur de panique contenue. « Il parle… il parle de nous, Aiko. De notre rôle. Nous ne sommes pas censées être les héroïnes. Nous sommes les faire-valoir, les obstacles à la romance principale. Les personnages secondaires jetables. » Sa voix tremblait légèrement, une fissure dans son armure habituelle. Elle serra le livre contre sa poitrine, comme pour s'en protéger. « Et il y a quelqu'un… quelqu'un qui tire les ficelles. Quelqu'un qui a écrit cette histoire. »