L'Ombre de Kage

Le murmure du vent dans les branches dénudées semblait porter des échos d'un monde oublié, un monde où les ombres dansaient au rythme de lames acérées et où le sang, leur œuvre, était une symphonie macabre. Akari et Aiko se tenaient au seuil de ce nouveau jour, un jour baigné d'une lumière étrangement douce, presque trompeuse. L'air était chargé d'une tension palpable, celle des âmes perdues cherchant leur chemin dans un labyrinthe dont les murs changeaient à mesure qu'elles avançaient.

« Tu es sûre que c'est la seule direction ? » demanda Aiko, sa voix un murmure rauque qui trahissait une fatigue plus profonde que celle de la chair. Ses yeux, habituellement si perçants, semblaient chercher quelque chose au-delà de la brume matinale, une ancre dans la réalité mouvante qui les entourait. L'effritement de sa mémoire, cette lente érosion de qui elle était, la tourmentait plus que les dangers imminents.

Akari observa la route sinueuse qui s'enfonçait dans une forêt dense, ses arbres se dressant comme des sentinelles silencieuses. « C'est la seule que ce… ce script nous offre, » répondit-elle, le mot « script » lui arrachant un rictus amer. Elle avait parcouru ce chemin des centaines de fois dans sa tête, décortiquant chaque mot, chaque phrase de ce drame mortel qui était devenu leur prison. « Et je pense que c'est ce que le Créateur veut. Que nous suivions le chemin tracé. »