L'Ombre qui Traque

Le souffle court, je me faufilais dans les ruelles sombres, le cœur battant la chamade contre mes côtes. Chaque ombre semblait se tordre, chaque bruit soudain me glaçait le sang. On me suivait. Cette certitude, aussi tenace qu’une mauvaise herbe, s’était enracinée en moi depuis des semaines, depuis que les roses noires avaient commencé à parsemer mon existence comme des avertissements silencieux. Cette fois, cependant, la sensation était différente. Plus pressante. Plus dangereuse.

Je me souviens encore de la première rose. Posée sur le paillasson, d’un noir d’encre si profond qu’il semblait absorber la lumière du jour. Puis une autre, glissée dans ma boîte aux lettres. Une autre encore, sur mon bureau, au milieu de documents anodins. Elles étaient magnifiques, d’une beauté macabre qui me fascinait autant qu’elle m’effrayait. Elles étaient le signe que quelqu’un savait. Quelqu’un se rappelait. Quelqu’un me rappelait.

Mais qui ? Et pourquoi ?