Trahison à Alger

La nuit d'Alger, lourde et poisseuse, s'accrochait aux murs ocres des bâtisses comme une promesse de chaleur étouffante. Marc, tapi dans l'ombre d'une ruelle étroite, sentait la sueur perler sur son front. Le rythme de ses battements de cœur résonnait dans le silence tendu, chaque bruit lointain, le murmure d'une conversation, le cliquetis d'un portail, semblant amplifié, menaçant. Il attendait. L'information était arrivée comme une déflagration silencieuse, un murmure venu des profondeurs du réseau : une rencontre, décisive, à l'aube.

Fatima. C'était son nom qui résonnait le plus fort dans son esprit, une note discordante dans la symphonie de suspicion qui régnait ici. Leur dernière rencontre avait été empreinte d'une tension inhabituelle, d'une prudence qu'il n'avait jamais sentie chez elle auparavant. Elle lui avait parlé, à demi-mot, de dangers imminents, de fissures dans leur organisation, de regards trop insistants. Il avait interprété cela comme la nervosité habituelle face à la pression constante, mais une intuition tenace lui disait autre chose. Aujourd'hui, elle devait lui apporter des précisions, des noms, des lieux.

Un craquement de pas sur le pavé le tira de sa rêverie. Une silhouette se détacha de l'obscurité, puis une autre. Des hommes. Trop nombreux. Leurs silhouettes se mouvaient avec une familiarité inquiétante, une coordination qui n'augurait rien de bon. L'un d'eux s'arrêta, éclaira la ruelle d'une lampe torche. Le faisceau balaya l'entrée, s'attardant sur l'ombre où Marc se dissimulait. Le temps sembla se suspendre.