Le Poids du Secret

Le soleil algérien, d'une violence presque palpable, frappait le dos de Marc alors qu'il s'enfonçait dans les ruelles tortueuses d'Alger. Chaque pas résonnait dans le silence tendu de l'après-midi, un écho solitaire dans un monde où le moindre bruit pouvait être porteur de danger. Il avait l'impression d'être un funambule, avançant sur un fil invisible au-dessus d'un abîme de méfiance. La mission, au départ si claire, si limpide dans ses directives, s'était peu à peu voilée, brouillée par les ombres et les sous-entendus. Il avait découvert des choses, des détails qui le rongeaient, qui semaient le trouble dans son esprit déjà fatigué par la tension constante.

Il se rendit à un rendez-vous convenu avec Fatima, dans un café discret, presque caché, où l'odeur du café turc se mêlait à celle, plus âcre, de la poussière soulevée par le vent. Elle était déjà là, assise à une table à l'écart, une tasse de café devant elle, son regard perdu dans le vide. Sa présence même dégageait une aura de détermination farouche, mais Marc y décelait aussi une lassitude profonde, une fatigue qui ne venait pas seulement des journées longues et des nuits courtes.

« Tu es en retard », dit-elle sans lever les yeux, sa voix basse, presque un murmure.