La Double Vie de Fatima

Le soleil de l'après-midi dardait ses rayons sur les ruelles d'Alger, faisant scintiller la poussière soulevée par les rares passants. Marc, le visage dissimulé sous un burnous délavé, avançait d'un pas mesuré, le cœur battant une cadence irrégulière contre ses côtes. Chaque ombre semblait abriter une menace, chaque murmure un avertissement. Il devait rencontrer Fatima. Non pas dans le lieu convenu, mais dans un café discret, à l'écart des regards indiscrets, un endroit qu'elle avait elle-même choisi, ajoutant une nouvelle couche d'incertitude à leur relation déjà complexe.

Il la trouva assise à une petite table, le regard perdu dans la tasse de café noir posée devant elle. Son visage, d'ordinaire si fermé, laissait transparaître une lassitude inhabituelle, une ombre passagère qui ne ressemblait pas à la détermination farouche qu'il lui connaissait. Elle leva les yeux à son approche, un léger sourire effleurant ses lèvres, mais ses pupilles restaient impénétrables.

« Tu es en retard, Marc », dit-elle, sa voix aussi douce que le bruissement des feuilles d'olivier, mais avec une pointe d'impatience qu'il n'avait jamais perçue auparavant.