Les Fantômes du Passé

Les rues pavées de Paris, si familières, semblaient étrangères à Marc. Chaque passant, chaque ombre, chaque rire lointain le ramenait à Alger, à la poussière ocre, à l'odeur âcre de la poudre, aux visages tendus par l'urgence. Le retour en France avait été accueilli par des félicitations feutrées, des rapports élogieux sur sa mission accomplie, mais pour lui, c'était un simulacre de victoire. La guerre d'espionnage, cette guerre invisible où les victoires se mesuraient en vies brisées et en consciences ébranlées, avait laissé des cicatrices profondes, invisibles pour le commun des mortels.

Il avait essayé. Oh, combien il avait essayé de reprendre le fil de sa vie d'avant. Les cafés parisiens, autrefois lieux de rendez-vous animés avec des amis insouciants, lui paraissaient désormais des théâtres de l'absurde. Les conversations légères sur la mode, le cinéma, les petits drames du quotidien, résonnaient comme des échos creux, déconnectés de la réalité brutale qu'il avait côtoyée. Le champagne pétillant manquait d'éclat, les rires sonnaient faux. Comment parler de trivialités quand les fantômes d'Omar, de Layla, de tant d'autres, dansaient encore dans ses pensées ?

Le Colonel Dubois, « Le Faucon », l'avait reçu avec sa courtoisie glaciale habituelle. « Excellent travail, Dubois. Vous avez fait honneur à votre uniforme. » Ces mots, prononcés dans le bureau dépouillé qui sentait le cuir et l'ambition, auraient dû le combler. Au lieu de cela, ils lui avaient serré la gorge. La mission était terminée, le complot déjoué, mais à quel prix ? Le prix de sa propre innocence, de sa foi en une cause juste.