Le Prix du Succès

Le soleil d'Alger, autrefois promesse d'une chaleur accueillante, pesait maintenant sur Marc d'un poids écrasant. La mission était terminée. Le complot, ce monstre insidieux qui avait failli dévorer la ville et ses habitants, était déjoué. Les papiers étaient entre les mains du Faucon, les noms étaient tombés, les arrestations avaient eu lieu dans le silence feutré de la nuit. Mais le succès avait le goût âcre de la cendre et le parfum entêtant du sang versé.

Il se tenait sur le toit de l'immeuble où il avait passé tant de nuits à observer, à écouter, à attendre. Le vent marin, chargé de sel et d'une mélancolie profonde, caressait son visage marqué par la fatigue et les ombres. Il avait vu tant de choses depuis son arrivée, tant de visages changer, tant de convictions se briser. Il avait été un pion, un instrument, un fantôme dans la machine infernale de la guerre. Et maintenant, il était libre. Ou du moins, c'était ce qu'on lui disait.

La poussière de la ville semblait avoir imprégné sa peau, ses vêtements, son âme. Il revoyait les yeux de Fatima, ce mélange de défi et de tristesse qui avait tant de fois brouillé les lignes de sa propre détermination. Il revoyait le visage dur et implacable du Colonel Dubois, ce maître des jeux dont le regard froid ne laissait jamais transparaître la moindre émotion. Et Youssef El-Kader, le Palestinien au verbe enflammé, dont la foi aveugle avait conduit tant d'autres vers l'abîme.