Le Regard qui Accuse

Le silence s'était installé, lourd, palpable, aussi épais que la brume matinale qui s'accrochait aux vitres. Ce n'était pas le silence familier et réconfortant des soirées tranquilles, mais un silence chargé d'une tension électrique, un huis clos où les mots non dits pesaient plus lourd que toutes les accusations. Léo et Max étaient assis en face l'un de l'autre dans le salon, là même où tant de rires avaient résonné, là où Clara aimait se blottir entre eux sur le canapé. Mais ce soir, le canapé semblait trop grand, l'espace entre eux une fracture béante.

Clara, assise à l'autre bout de la pièce, feignait de lire, mais ses yeux ne parcouraient pas les lignes. Ils jetaient des regards furtifs, inquiets, d'un frère à l'autre. Elle sentait le changement, cette atmosphère étouffante qui s'était épaissie au fil des semaines, depuis que leurs regards avaient commencé à s'attarder un peu trop longtemps, depuis que leurs mains s'étaient effleurées un peu trop souvent. Elle avait d'abord cru à une simple exacerbation de leur complicité fraternelle, une sorte de jeu amusant pour la protéger, mais la tournure que prenait la situation la glaçait d'effroi.

Léo, le regard fixé sur Max, la mâchoire serrée, semblait un fauve prêt à bondir. Ses yeux, habituellement si doux et pleins de malice, étaient devenus sombres, acérés. Il avait vu le regard de Max sur Clara plus tôt dans la soirée, un regard qui n'avait rien de fraternel, un regard possessif, affamé. Ce regard avait allumé une mèche en lui, une colère sourde qui montait, menaçant de tout consumer.