La Sagesse de l'Attente

Le soleil filtrait à travers les feuilles vertes et épaisses des arbres centenaires, dessinant des motifs dansants sur la terre fraîchement retournée. Faty, ses neuf printemps joyeusement étalés sur son visage, s'était installée à l'endroit qu'elle savait être le sanctuaire de Toto. Ce n'était pas vraiment un endroit, plutôt un sentiment, une intention. C'était là, près du vieux tas de copeaux de bois, là où l'ombre était la plus dense et où le parfum de la terre humide flottait dans l'air.

Faty n'avait pas apporté de feuilles de laitue ce matin. Elle n'avait rien apporté, si ce n'est sa propre présence. Elle était assise, le dos appuyé contre le tronc rugueux d'un pommier, les jambes repliées sous elle. Ses mains étaient posées sur ses genoux, paumes ouvertes, un geste de quiétude. Elle ne parlait pas, ne bougeait pas, ne soupirait même pas. Elle était devenue une partie du paysage, une statue de fillette, attentive à la symphonie discrète du jardin.

Les oies, d'ordinaire si bruyantes, avaient baissé le ton, préférant un murmure d'oies satisfaites. Les canards, au lieu de leurs éclaboussures tonitruantes, se contentaient d'un barbotage plus mesuré dans leur mare. Même les dindons, dont le curieux gloussement pouvait réveiller le quartier, semblaient avoir calé leur rythme sur celui de Faty. Les poules, quant à elles, bavardaient doucement entre elles, leurs caquètements s'apparentant à des chuchotements de commères. Treize chats, une véritable marée de fourrure, s'étaient étalés paresseusement au soleil, leurs ronronnements formant un bourdonnement profond et apaisant. Les hérissons, d'habitude si prompts à se faufiler dans les sous-bois, semblaient avoir trouvé un intérêt nouveau pour la contemplation silencieuse. Et les petites grenouilles, d'ordinaire si vives dans leurs bonds, restaient immobiles sur les nénuphars, leurs yeux globuleux fixés sur le même point.