Le Retour des Fantômes

Le soleil commençait à décliner, teignant le ciel d’oranges et de roses, une palette d’artistes qui contrastait violemment avec la tempête qui grondait en moi. Les notes des dernières guitares s’estompaient dans l’air salin, laissant place à un silence étrangement lourd, un vide que je connaissais trop bien. Ce vide, celui qui me hantait depuis des mois, celui qui avait transformé ma plume en plomb, semblait pourtant s’éloigner depuis quelques jours. Ici, au bord de cette mer déchaînée, parmi la foule ivre de musique et de liberté, je me sentais revivre. J’avais ri, dansé, bu du vin bon marché dans des gobelets en plastique, et surtout, j’avais rencontré Brad.

Brad. Son nom résonnait en moi comme un accord parfait, une mélodie inattendue qui avait réussi à percer le mur de ma solitude. Le batteur charismatique, le sourire aux allures de promesse, les tatouages qui racontaient des histoires silencieuses sur sa peau. Il avait su voir au-delà de Violet Sinclair Blackwood, l’écrivaine renommée et réservée, pour trouver la femme qui aimait danser pieds nus sur l’herbe et rire jusqu’à en avoir mal au ventre. Nos jours avaient été un tourbillon de concerts, de promenades au petit matin, de conversations sous un ciel étoilé qui semblait nous appartenir. Il me parlait de sa musique, de ses rêves, de cette liberté qu’il chérissait tant, et moi, je me sentais enfin capable de lui répondre, de partager mes propres aspirations, mes propres fêlures.

Mais le passé, ce spectre tenace, n’avait jamais été aussi loin que je le croyais. Il suffisait d’une étincelle pour rallumer les braises, et cette étincelle s’appelait aujourd’hui une journaliste. J’avais appris la nouvelle ce matin, par un appel téléphonique glacé de mon agent, une voix empreinte d’une inquiétude inhabituelle. « Violet, on parle de toi dans les tabloïds. Et de Brad. »