Symphonie à deux voix

Le soleil parisien, ce jour-là, semblait particulièrement généreux, drapant les toits de zinc et les façades haussmanniennes d'une lumière dorée qui donnait à la ville des airs de toile impressionniste. Léa, son chevalet sous le bras et une vague d'inspiration la portant, déambulait le long des quais de Seine. Les couleurs vives de ses tubes de peinture, serrés dans un sac en toile usé, semblaient vibrer à l'unisson avec l'effervescence de la vie qui l'entourait. Pourtant, une douce mélancolie flottait toujours autour de son cœur, une note discordante dans la symphonie de sa journée. Elle repensait à Marc, à leur dernière rencontre, à la façon dont ses yeux brillaient lorsqu'il parlait de musique, et à la chaleur réconfortante de sa présence.

Elle s'arrêta près d'une petite librairie d'occasion, attirée par une pile de vieux vinyles exposés à l'extérieur. Un riff de guitare familier s'échappa alors d'un appartement ouvert à une fenêtre du premier étage. La mélodie, empreinte d'une pointe de nostalgie et d'une joie contenue, résonna en elle comme un écho. C'était une de ces chansons qu'elle aimait fredonner, une de celles qui semblaient raconter des histoires silencieuses, des émotions enfouies. Elle leva les yeux, et son cœur fit un bond. Marc était là, penché sur sa guitare, les doigts dansant sur les cordes avec une aisance désarmante. Il ne l'avait pas vue.

Avec un sourire timide, elle s'approcha de l'immeuble et se posta sous la fenêtre, juste assez près pour entendre la musique sans être trop intrusive. Il termina sa pièce par un accord suspendu, un souffle qui semblait porter le poids de mille pensées. Puis, il soupira et laissa tomber sa tête sur le manche de son instrument. Léa attendit un instant, puis toussota doucement.