Le Concert des cœurs ouverts

Le vent d'octobre, frais et vif, faisait danser les feuilles mortes sur les pavés du Quartier Latin. Léa, enveloppée dans une écharpe couleur rouille, marchait d'un pas décidé, le regard perdu dans les vitrines des librairies anciennes. La conversation avec Chloé, quelques heures plus tôt, résonnait encore dans sa tête. « Tu ne peux pas rester indéfiniment dans ce entre-deux, Léa. Tu as une peur bleue de te laisser vraiment aimer, c’est ça ? » Ces mots, aussi vrais qu’agaçants, l’avaient laissée pensive. Elle savait que Chloé avait raison. L’idée de l’engagement, de se dévoiler entièrement, la terrifiait un peu. Les échos d’une ancienne déception, d’un amour qui s’était étiolé faute de courage, la hantaient encore.

Elle s’arrêta devant une petite galerie d’art, admirant un tableau abstrait aux couleurs chaudes. Une vague de mélancolie la submergea. Était-elle capable de traduire cette beauté éphémère sur sa toile ? Le doute, ce vieux compagnon familier, se faufila à nouveau dans son esprit. Elle se sentait parfois si fragile, son talent si précaire.

Un son de guitare, lointain mais reconnaissable, la tira de ses pensées. C’était la mélodie qu’elle avait entendue la première fois dans ce café, celle qui avait capturé son attention et l’avait menée jusqu’à Marc. Elle suivit le son, le cœur battant un peu plus vite. Il venait d’un petit square caché, à l’abri des regards, où quelques bancs étaient disposés autour d’une fontaine silencieuse.