La Moquerie Évanescente

Le soleil filtrait à travers les rideaux, dessinant des motifs dansants sur le plancher de la chambre. Léa était assise au bord de son lit, un carnet ouvert sur ses genoux, le crayon suspendu à ses doigts. Les mots de la veille, ceux qui avaient fait vibrer quelque chose au plus profond d'elle, résonnaient encore. Elle avait peur, oui, toujours cette petite boule d'angoisse nichée dans son estomac, mais aujourd'hui, elle était différente. Une autre sensation se mêlait à cette peur : une curiosité nouvelle, un désir discret de voir ce que ces images qui dansaient dans sa tête pouvaient devenir sur le papier.

Elle esquissait le visage d'une petite fille, les yeux grands ouverts, pleins d'une lumière qui semblait venir de l'intérieur. C'était le portrait de la petite fille qu'elle avait été, celle qui s'était sentie si souvent invisible. Mais cette fois, elle ajoutait des couleurs vives, des touches d'or, pour montrer la force cachée, la flamme qui n'avait jamais cessé de brûler.

Soudain, un bruit de pas précipités retentit dans le couloir. La porte s'ouvrit brusquement, et Jean se tenait là, un sourire narquois étiré sur son visage. Il était plus grand maintenant, plus imposant, et ses yeux balayaient la pièce, s'arrêtant sur Léa et son carnet.