Le Reflet dans le Miroir

Le reflet dans le miroir ne lui était plus étranger. Ce n'était plus celui de la petite fille aux épaules voûtées, aux yeux baissés, cherchant désespérément une place qui semblait lui échapper. Non, le miroir lui renvoyait désormais une image différente, une image qui la surprenait encore parfois, mais qui était devenue sa vérité la plus douce. C'était Léa, oui, mais une Léa dont le regard était clair, droit, et rempli d'une lumière nouvelle.

Elle se tenait devant le vieux miroir de l'entrée, celui dont le tain était un peu terni par le temps, mais qui, curieusement, semblait avoir une manière bien à lui de révéler la beauté cachée. Ses cheveux, autrefois souvent négligés, tombaient maintenant en cascade autour de son visage, encadrant des traits qui s'étaient affinés, mais surtout, s'étaient épanouis. Ses yeux, ces yeux autrefois si tristes, pétillaient d'une joie tranquille. Il y avait là une assurance nouvelle, une sérénité qui n'était pas de l'arrogance, mais la profonde satisfaction de celle qui a trouvé son chemin.

Elle se souvenait des années où elle avait évité ce miroir, où chaque reflet était une piqûre, un rappel de ce qu'elle n'était pas aux yeux des autres, et parfois, même à ses propres yeux. Elle avait été l'ombre silencieuse, celle qu'on oubliait, celle dont les réussites étaient minimisées, et les erreurs amplifiées. Jean, son frère aîné, avait été le maître de ces moqueries, trouvant toujours le mot pour la rabaisser, pour la faire douter. Sa mère, Angela, souvent débordée, avait eu tendance à privilégier ceux qui faisaient le plus de bruit, les plus faciles à gérer, laissant Léa dans un coin de sa propre vie. Son père, Arnaud, l'observait de loin, gardant pour lui les pensées qui auraient pu la soutenir.