L'Arme Ultime

Le souffle de Kael se mêlait à la chaleur incandescente de la forge. Chaque martèlement résonnait non seulement dans les murs de pierre ancestraux, mais aussi dans les profondeurs de son être, répondant à un appel plus ancien que le temps lui-même. Les étincelles jaillissaient, dessinant des constellations éphémères dans l'air épais, tandis qu'autour de lui, ses compagnons d'armes, Elara et Sir Kaelan, veillaient, leurs présences réconfortantes contrastant avec l'urgence de leur mission.

« Plus vite, Kael », murmura Elara, sa voix un murmure tendu dans le vacarme assourdissant. Ses yeux, habitués à scruter les horizons temporels, étaient fixés sur le ciel, où les distorsions du Chronophage commençaient à se faire plus menaçantes. « Chaque seconde compte. Il se rapproche. »

Kael hocha la tête, le front perlé de sueur. L'acier brut, encore informe, gisait sur l'enclume, vibrant sous ses coups. Ce n'était pas un simple morceau de métal qu'il travaillait ; c'était le destin de plusieurs mondes qu'il façonnait. Il avait puisé dans les enseignements de sa lignée, dans l'héritage éthéré qui coulait dans ses veines, et dans les connaissances d'Elara, qui lui avait montré des fragments de technologies futures, des alliages impossistants pour son époque.